А все-таки хотелось бы от тебя больше позитива услышать

Люблю… какое простое слово! Люблю мороженое, люблю теплые солнечные лучи, люблю снежинки на ресницах, люблю концептуальное кино… Да мало ли что! Но ни за что - люблю тебя. Почему? Да потому что я больше не могу дарить любовь тому, кому она не нужна! Не могу больше преданно заглядывать в глаза, не могу прятаться от самой себя под одеялом, не могу считать минуты до встречи, когда ты проходишь и бросаешь свое равнодушное «привет»… И вот ты уже куда-то испарился… Уже улыбаешься другим, берешь их за руки…Мимо. Опять мимо меня. Но почему? «Ты просто еще не встретила человека, который…» Интересно, откуда это все всегда знают, встретила я или нет? НИКТО не знает, что на самом деле у меня внутри. Я-то его встретила. А он, кажется, меня – нет… Душа вывернулась на изнанку, поэтому за окном так холодно и пасмурно. И, кажется, ангелы льют слезы вместе со мной. Только я - по щекам, а они - с неба…

Щелк! Банка «Пепси-X» приятно холодит пальцы. Я иду по привычному маршруту, знаю что за каждым поворотом и в каждом переулке, и мне уже не интересно. Под ногами слякоть, небо как будто забыли помыть со вчерашнего дня, колкий ветер прямо в лицо…одним словом, противно. А что делать, надо жить дальше. Вопрос «А зачем?» не рассматривается в виду изначальной бессмысленности, так как ответа на него все равно нет. Хоть бы раз сказали что-нибудь вразумительное…Мимо проходит явно влюбленная и жутко довольная друг другом парочка. У меня сжимается сердце. Наверно, до размера горошины. Ну почему не я? Что со мной не так? Почему я не вправе сказать свое заветное люблю?
Один за одним загораются фонари. Я прошла мимо метро. Вернулась. Поток теплого воздуха, чужих разговоров, пакетов, улыбок, ботинок понес в сторону эскалатора. Рядом стоит парень самого несчастного вида, из плеера доносится: «Ты разбиваешь мое сердце, мы никогда не будем вместе…». Забавно. А ведь и правда не будем! Разве что в моих мечтах.
Кругом реклама: “Любимый сад”, “любимый вкус”, “любимый номер”, но никогда “любимый ТЫ”…Не имеют права.

-Девушка, вам плохо? Вы так побледнели!
(куда уж хуже…да нет, я просто вспомнила как ТЫ меня обнимал…)
-Ничего-ничего, не беспокойтесь! Душно просто…
-Ну, смотрите…
( смотрю…в глубину себя. Глубоко-глубоко, туда, где спрятана маленькая шкатулочка с моими самыми дорогими сокровищами: твои улыбки, поцелуи, слова…)
-Осторожно, двери закрываются…

В старой тетради старые строчки:

Застывший ветер
Касался моих губ…
В оконном свете
Сплетенье наших рук.
До самой смерти
Не встретимся мы вновь…
Ты не поверишь:
Закончилась любовь…

Может, она и вправду закончится?
Стоп.
А чем тогда я буду жить? Что останется, если закончится моя любовь? Кому буду говорить “как дела?”, с надеждой ловя каждый взгляд? Кого буду ждать во сне? О ком будет первая мысль, как только я открою глаза? Кому буду мечтать прошептать наконец свое “люблю”? А ничего не останется. П у с т о т а. Глухо, как в мусоропроводе. Что-то в душе неловко повернулось и почему-то встало поперек горла. Да и не хочу я, чтоб она заканчивалась, эта самая любовь!

даа. глазки конечно супер!но скоро нам клан придется переименовывать в депреснякус:))

Одиночество. Темное, душное одиночество.  Вот раньше читала в книжках или слышала от других, что вот нет ничего страшнее, что это самое тяжелое…
Но как-то верилось с трудом. Ей всегда было хорошо в своем обществе. Даже когда никого рядом не было, даже когда она пол года не выходила из дома и реально ни с кем не общалась. Ведь рядом всегда были мысли, книги, которые можно прочесть и перечесть. Мысли…
Да, мысли, наверное остались и теперь. Хотя, может и нет … Слишком мало на них времени. Всегда не одна, всегда в компании подруг, вечно разговоры-разговоры-разговоры… Теряешь себя. Мы все теряем себя. Эти разговоры не раскрывают суть, вот вроде бы ты пересказал весь день, вроде пересказал все мысли, чувства… А как будто оставил их при себе, и даже может не при себе, может ты даже от себя умудрился их скрыть этими потокми слов.
И иногда, под конец встречи, ночью, вдруг кажется, что еще немного, еще всего пол часа и ты открылся бы, что-то томящее душное вышло бы наконец наружу, выплеснулось и разлилось бы темной лужицей у ваших ног. Ведь рядом с тобой твоя любимая девушка, одна из немногих, проверенных жизнью и временем, из тех на кого можно положиться всегда и во всем, больше чем на себя. Но нет… Ты можешь на нее положиться, ты легко готова отдать за нее жизнь. Но ни ты ни она не можете помочь друг-другу, помочь преодолеть ту стену, что отделяет одну душу от внешнего мира и всего, что в нем есть.
Так и расходитесь вы, чуточку неудовлетворенные, переполненные нежностью и любовью друг к другу и … щемящим чувством пустоты, одиночества
Как больно-больно, хорошо. К черту! Не буду больше думать! К черту!

Одиночество бывает разное. Иногда хочется побыть одному, что бы слой за слоем посмотреть свою жизнь, решить где ты поступил правильно, а где - допустил ошибку.
Еще бывает одиночество уютное. Оно как котенок сворачивается клубком на лодони и тихо мурлычет, в такт твеому сердцу. Старый мягкий халат, кресло, любимая книга и огромная кружка с обжигающим кофе.
Осеннее одиночество. Это когда ты бродишь ранней осенью по лесу и воздух такой щемяще-хрустальный, что кажется,  звенит каждая паутинка и вмсте эти звуки сливаются в сказочную музыку.
Одиночество само по себе не страшно. Страшно - одиночество вдвоем.

Ты был злой, усталый, невыспавшийся,
Ты был встревоженный и нервный,
Тебе казалось, что ты лишний здесь,
Тебе казалось, что не первый.
   Но твое солнце – само спокойствие –
   Просто приготовило ужин,
   И твое солнце, своим спокойствием,
   Показало, что ты ему нужен.
Немного смеха, немного радости,
Немного сна и легкий завтрак,
И из головы уходят гадости,
Обещая вернуться завтра.

Вечер, ты приходишь домой. Сбрасываешь с усталых плеч насквозь промокший макинтош. Подходишь к окну. На улице дождь. Усталые прохожие в полудреме, сбегающих по стеклу капель, разбредаются по домам. Медленно проезжают машины. Душу обволакивает легкий сплин. Ты открываешь окно, комната наполняется шумами улицы, гудок клаксона, где-то вдали - сирена. Подходишь к старому проигрывателю. Игла, поскрипывая, начинает свой путь, выхватывает из пустоты пронзительно-печальные звуки трубы. Джаз. Что-то из лирики. Перебирая струны души, Майлз Дэвис ласкает твой слух, создавая настроение легкой грусти. Меланхолия. Ты поджигаешь сигарету, куришь, мягкие струй дыма льются в холодный воздух. Монотонный, убаюкивающий шум дождя.

Миллионы капель, рождаясь там, высоко в облаках, такие одинаковые внешне, но такие не похожие друг на друга внутренне, срываются вниз, тихо падают в холодную бездну. И разбиваясь о землю, о воду, о чей-то зонт исчезают навсегда. Нет, они не перестают существовать. Становятся чем-то новым, бурным, пенящимся потоком горной реки, обжигающе - холодным и кристально чистым, как небо в те редкие ясные, морозные зимние дни, пронизывающее своей чистотой и солнце настолько яркое, что хочется закрыть глаза. Или маленьким ручьем текущим где-то в парке, среди зелени деревьев, проложив свой путь к большому цветущему пруду, где большие зеркальные ленивые карпы медленно копошатся в темно зеленом мягком иле на дне. Всплывая, только для того, чтобы попросить у Вас кусочек хлеба, сонно ворочая большими усталыми глазами.

Ты зажигаешь камин, огонь, разгораясь, потрескивает сухими поленьями. Садишься в кресло напротив. Большой шерстяной плед уютно заключает тебя в свои теплые объятия. Ты кутаешься, высовывая только руку, чтобы отхлебнуть из чашки обжигающе-горячего чая. Он приятно греет все внутри, и ты чувствуешь, как тепло медленной волной разливается по всему телу.

Ты оглядываешь свою комнату. Слева от камина стоят напольные часы - древние хранители времени, с витиеватой резьбой орнамента, украшающего стилизованный циферблат. Разрушают тишину своим медленным, благородным механическим тиканьем. Рядом стоит большой старый шкаф. Распри и интриги, счастье рождения и горечь утраты. Все повидал на своем веку этот безмолвный страж - свидетель жизни поколений. Теперь он стоит здесь. Многозначительно взирая на тебя с легкой иронией повидавшего виды старца. В шкафу книги, вереницей корешков с именами апологетов изящной словесности вздымаются к потолку, где на сюжетной лепнине, маленький купидон, затаившись за облаком, метит, с игривой улыбкой, пронзить стрелой чьё-то влюбленное сердце…
Желаю всем уюта и тепла.

Последний
Прикуривая следующую сигарету, она надеялась на то, что вместе с табачным дымом в форточку уйдет ее боль, и пустота заполнится блюзом, который вылетает из колонок на свободу, цепляясь за ее слух, как за последний шанс выжить в ежедневной поглощающей тишине.

Она делала глоток из стакана в надежде на то, что эта опьяняющая жидкость заглушит мысли о нем, пульсирующие в голове, и превращающие мигрень в адское испытание. Границы между солнечным светом и глубокой ночью стерлись, она даже не успела понять, как это все произошло.

Он просто поселился у нее в голове, и, как назойливая муха, напоминал о своем существовании каждую секунду, не стесняясь того, что он просто элементарно мешает жить человеку, который никакого отношения к нему не имеет.

Чем бы ни занималась эта девушка, мысли, собственные мысли, не давали ей покоя. Она знает о нем такое, о чем даже не догадываются его «верные» друзья. А он… он даже не подозревает о том, что в другом городе, каждую ночь кто-то просит Бога о том, чтобы у него все было хорошо, чтобы он был счастлив, что в другом городе, кто-то переживает за него больше, чем за себя.

Она больна им. И жалеет о том, что у этой болезни нет конца, нет начала… она просто есть. И никакое лекарство от головной боли не спасает ее. Она живет с мыслью о нем. Она несет эту мысль в своем сердце, в себе. Она и есть эта мысль.

Все стерлось и поменяло очертания слишком быстро, она не успела привыкнуть. Время потеряло смысл, осознание безысходности мешало принять время как данность. Времени нет. Есть Боль. Есть Он. Есть Она. Больше нет ничего.

И сейчас она пишет об этом, в надежде на то, что может быть на бумаге все станет яснее..
А на бумаге боль просто нашла свои очертания… в каких-то точках, непонятных буквах, словах, предложениях, но меньше она от этого не стала… она все так же пульсирует, все так же кровоточит.. все такая же неугомонная, и неподатливая сознанию… она просто есть… это факт.

От него никуда не деться. От него нельзя спрятаться или убежать. Его нельзя стереть, нельзя изменить. Нельзя забыть. Нельзя прогнать из головы.

Потому что Она и есть эта любовь, боль, забота, страх, назойливая мысль. Суть в Ней. Это ее существо – любовь к нему. Потому что без любви она не умеет жить.

Но, черт подери! Откуда она могла знать, что все будет так? Откуда она могла знать, что именно на нем переклинит ее сознание. Откуда она могла знать, что этот человек станет ее сутью, откуда она могла знать, что именно в нем спряталась ее любовь?

Откуда она могла знать, что это все так глупо и непонятно? Что это все не поддается никакой логике, не поддается никаким объяснениям? Это просто есть, как вода, как воздух, это было до, и это будет после. А Она просто как средство выразить это.

Она стала сосудом для этого. Да. Для этой любви она стала просто сосудом, но его не хватает. Слишком много, сосуд скоро треснет… и его никто, никогда не сможет собрать.

Она ни с кем толком не может поделиться этим. Никому толком не может рассказать об этом. Потому что этого не дано понять, не пережив. Она несет это в себе. И даже с ним не может поделиться, потому что он не поймет.

Он испугается. Он убежит от этого. Он не привык, он не знает этого. Он просто элементарно не сможет понять. Он будет смеяться – защита, первая защита от страха - смех.

Живи, боль, потому что ты тоже жизнь. Живи любовь, потому что ты суть. Будь счастлив, любимый, потому что мне это необходимо, слышишь?

Отредактировано Greenglazky (2007-06-22 17:19:05)

Прекрасный простой цветок, обрамляющий чёрно-белую фотографию, закрыл лепестками Его лицо. Ромашка не знала как ей быть. Она просто мечтала спасти.

Он просто жил. Плыл по течению, растрачивая свою энергию на ненужные дела. Он гулял, писал стихи, менял дам и хотел одного – смерти. Ему надоела эта бренная суета. Ему обрюзгли непонимание и чёрствость. Ему было бесконечно больно чувствовать себя ненужным никому и мучительно приятно от того, как необходим всем.

В этот вечер он сделал всё для того, чтобы шагнуть вперёд и… полететь. И Матушка-природа, кажется, помогала ему размашистым воем ветра и проливным ливнем – «слезами» о том, что должно произойти. Но что-то толкнуло его подойти к двери. Он увидел ромашку. Такую нежную и юную. Его любимый цветок, один цветок – символ одиночества, простоты и безбрежной белоснежной красоты. Кто-то знал. Кто-то напомнил о Его необходимости.

Рядом с этим удивительным символом лежала записка. Маленькая такая, с едва уловимым запахом этой самой ромашки. И лишь три слова: «Ты должен жить». Кто-то знал. Он побежал на улицу и бежал долго-долго, разбрызгивая «слёзы» Матушки в стороны, делая их ненужными. Смотрел далеко и не видел ничего, кричал в небеса, но в ответ слушал лишь равнодушные раскаты грома, смотрел в лица прохожих, но видел там лишь смятение и, устав, присел, сжимая цветок в руке.

Нужен ответ… Но как?

Опустив листок в почтовый ящик, он оставил на нём всего два слова: «Спасибо, фея».
Началась новая жизнь… Он каждый день находил маленькое Чудо, ощущал мягкий аромат ромашки и писал всего два слова.

Два цветка… Зеркало… и лишь приписка: « Двое – это мы. Зеркало – это мы. Смотри в него и ты увидишь в себе отражение меня». Но Он не видел… и лишь начертал: «Тебя нет».
…ромашковые поля отцвели…

Нет больше терпкого, сладкого, едва уловимого запаха Чуда. Более ничто не символизировало простоту и красоту в Его глазах.

В этот вечер он сделал всё для того, чтобы шагнуть вперёд. И Матушка-природа, кажется, помогала грустить. Чёрствая сухость воздуха напоминал всё те засохшие цветы. Открыв окно, он вдохнул его полными лёгкими. И сделал шаг Парень, так любивший ромашки, и, всю жизнь мечтавший летать…

Прекрасный простой цветок, обрамляющий чёрно-белую фотографию, закрыл лепестками Его лицо. Ромашка не знала как ей быть. Она просто мечтала спасти.

День был легким и радостным, она проснулась с таким легким светом в душе что чуть не вспорхнула с кровати к резному потолку, но во время одумалась, так как была реальная угроза припечататься лбом о балки. Как она тогда с таким синяком покажется Ему на глаза? Легко проскользнув мимо обалдевшей от увиденного кошки, которая таращилась на нее своими желтыми глазами, она подошла к окну. День за окном обещал быть задиристым – непонятно то ли солнце то ли облака – им еще предстояло побороться за право на небе.

Она открыла верхний ящик комода, где лежал купленный год назад комплект нижнего белья изумрудного цвета, с белыми кружевами, так похожий на листву деревьев, сквозь которую просвечивало голубое небо в кудрявых белоснежных облаках.
Постояла с ним немного перед зеркалом в легкой задумчивости: «а стоит ли соблазнять зеркальное отражение самой себя?», но.. передумала, она наденет его сегодня вечером, для Него, ведь только ему принадлежит право первым увидеть ее в этом наряде, а не зеркальной поверхности холодного стекла. Она знала как божественно – сексуально будет смотреться в этом наряде, который оттенит ее чуть смугловатую матовую кожу, и подчеркнет темные зеленые глаза, и сладко улыбнулась в предвкушении…

Еще раз посмотрев на шелковую ткань она с сожалением отложила комплект – терпела ведь год, а несколько часов до вечера она подождет..

Они познакомились год назад, столкнувшись лбами на тротуаре, разглядывая разыгравшуюся недалеко трагедию – машина сбила хрупкую девушку, которая видимо была так полна счастьем, что не смотрела по сторонам и ничего, кроме серой массы наехавшего на нее железа не успела разглядеть, и лежала блаженно улыбаясь, чему то-легкому и невидимому, чему то, частью которого она уже стала…
Заглядевшись на аварию они столкнулись друг об друга и растерянно стали собирать сумки рассыпавшиеся при столкновении, Он заметил как дрожат ее руки и мягко взял ее за кисть…
Они прогуляли весь день в полном чувстве прострации, их знакомство было явно неожиданным и печальным, но это им не мешало, у обоих было такое чувство что они 2 половинки разбившегося магнита, которые непременно хотят соединиться вновь..

Прошел год, да что там прошел, пролетел… Вчера вечером он вновь мягко взял ее за кисть и сказал: «таким как ты нельзя быть одной, ты слишком легкая, слишком ребенок, тебя может унести ветер, а я не хочу отдавать тебя ему, выходи за меня…»

Радость? – не это была не радость, всю ее наполнила легкость, легкость, которая имела смысл, смысл принадлежать ему, быть защищенной и любимой..

Сегодня будет их ужин, она поделится с ним этой легкостью, а сейчас ей нужно перебежать, нет – перелететь через дорогу в сувенирный магазин и набрать свечей, а еще неплохо бы найти их любимый диск с музыкой, которую они оба боготворили, этот вечер должен быть волшебным, а еще…

Визг тормозов вспугнул взъерошенных голубей сидящих на фонтане, но удара серой железной массы автомобиля о хрупкую легкость никто не услышал…

Как жаль, подумала легкая душа мечтательно поднимаясь вверх, что я так и не надела тот  шелк с белыми кружевами…

Он так и остался лежать, покинутый,  на верхней полке комода…

Любой мужчина обнимающий женщину - Адам.
Его женщина - Ева.
Все в мире впервые.
Все когда-то было.
Красоту Тигра дано понять лишь слепому.
Пересыпая песок в Сахаре вы меняете ее.
В книгах на полке нет слов. Они возникают, как только я раскрываю книгу.
Всякий плывущий в море - Посейдон.
В зеркалах мы видим чужие лица.
Слава любви, в которой никто не обладает никем, но каждый дарит себя другому.
Всякий переходящий реку переходит Рубикон.
Харон лишь дряхлый старик.
Мне приснился Карфаген и легионы, разрушающие Карфаген.
Всякий зажигающий во тьме огонь - изобретает его.
Во сне мы встречали Бога.
Все в мире впервые.
Каждый читающий эти строки - их автор.

Я смотрюсь в зеркало. Она заглядывает в чужие окна.
Я провожу ночи без сна. Она любит поспать часок-другой после полудня.
Я одеваюсь в черное (ну, редко - в красное). Она не выходит из дома без белоснежных бантов.
Я недолюбливаю монахинь. Она обожает проституток.
Я каждый день обнимаю весь мир. Она прячется от людей за манией величия.
Она - само совершенство. Я - ошибка природы.

Она - Жизнь. Я - Смерть.
Мы такие разные.
Но мы не можем друг без друга...

Таков был Князь,
Но вот Княгиня...
Своею дьявольской красой
Она сердца солдат сразила
И те готовы хоть в огонь
Бросаться, только лишь промолвит
Изящным ртом она слова.

Печально вслед она смотрела
Тем рыцарям, что бросив стяг,
Походкой гордой удалились
И слезы вытерев рукою, сказала:
- Князь, ты не варяг.
Смотри, ушли они, твои герои
А ты? Все пьешь и края нет
Твоим застольям.

И Князь вдруг внял её словам,
И молвил:
- Разве то герои,
Что в трудный час
Оставили страну.
Я докажу, что ненапрасно
Поверила в меня,
Моя Богиня.

Я месяц... я озаряю и освещаю звездный путь, мне безразлично происходящее на земле... я забываюсь... я бог.. и лишь иногда зеленые глаза маленькой рыжей девочки напоминают мне кто я... я приглядываюсь к земле... и вижу одиноко стоящее дерево...

Я дерево! Я расту уже много лет и многое видело... я оно... я всего лишь наблюдаю.. за луной, звездами и людьми... иногда мне кажется, что я никто... и лишь иногда зеленые глаза маленькой рыжей девочки напоминают мне кто я...
Я смотрю вокруг себя и вижу недалеко лужу....

Я лужа... я маленькая темная мутная вода... я вечна... я появлюсь здесь через много много дней... а завтра я появлюсь там.... как река... теку... и лишь изредка собаки да бродячие кошки пьют меня.... я забываюсь.. я озеро... и лишь иногда зеленые глаза маленькой рыжей девочки напоминают мне кто я.... я смотрю вдаль небес и вижу звезду...

Я звезда... я далека... и холодна.. часто мне скучно... и от этого я заглядываю в темные окна темной земли.. мне кажется - я фонарь... но зеленые глаза маленькой рыжей девочки напонимают мне кто я... и тогда я смотрю сверху на людей...

Я человек... я плачу... я чувствую... я понимаю... я иду и вижу месяц... одинокое дерево... лужицу после дождя... звезду на небе... я пытаюсь понять кто я... прихожу домой... ложусь спать... яркие картинки снов уводят меня за собой.... и вижу... сны....я маленькая рыжая девочка с зелеными глазами...